Domingo, 7 de diciembre. Intentando escribir algo sobre Jeanette Winterson. Música de fondo The Book of Secrets de Loreena Mckennitt. Mi segundo domingo libre en mucho tiempo. Hechaba de menos la calma de un día estéril. Me concentro en la pesadez de las extremidades, fatigadas por el trabajo de toda la semana. La lentitud del pensamiento, agotado de tanto buscar soluciones a los imprevistos del día a día. Los recuerdos latentes del ayer, que luchan para salir al exterior aprovechando el momento en que la conciencia baja la guardia. El sonido de una respiración pausada. De repente soy consciente de mi cuerpo. Noto esa pequeña molestia en los bíceps y la zona de las cervicales. Noto el impacto de los dedos con el teclado. El peso d los anillos en mis manos, el roce de mi ropa sobre mi cuerpo. Noto como mis zapatos envuelven mis pies. Los oprimen. No dejan que alcancen su máxima expansión. Debería aflojarlos un poco y destensar los tendones de unos pies fatigados de tanto andar. Acaricio la piel de mis mejillas con los dedos de la mano izquierda. Es suave. Apenas tiene asperezas. Inspiro y relajo la mandíbula. Expiro y cierro los ojos. Acaricio mis labios con el dedo índice. No es una superficie tan lisa como la de la cara. Tiene algunas rugosidades. Están algo cortados del frío de la calle. Por suerte ahora estoy en casa. Atontada con el calorcillo que desprende la placa eléctrica. Un calorcillo que me abraza y me emborracha, provocándome un estado de ensoñación que paraliza mi musculatura. Inspiro profundo. Siento el placer de perderse en el nada, de dejar pasar el tiempo sin objetivo alguno. Entregada a las sensaciones que me proporcionan mis sentidos. Solo hecho en falta el olor a incienso quemado y el sabor a té caliente.
El parpadeo de la pantalla del Mobil pone en alerta a mi consciencia. El mundo a mi alrededor empieza a despertar. El gruñir de las llaves que pelean con el paño de la puerta. El chirrido de la bisagra de una puerta que quiere abrirse. El murmuro de dos cuerpos que conversan en la otra habitación. El movimiento ágil que contrasta con la calma de mi habitación. Roto mis hombros hacia atrás, tranquilamente. Muevo de lado a lado mi cabeza, estirando las cervicales. Mi respiración se torna menos profunda. Voy despertando de mi ensoñación. Vuelvo a mirar el maldito chisme que me despertó del Nirvana (cosas de la vida moderna). Es un mensaje de Él. Siento un alivio al pesar que llevaba en el pecho desde ayer. Me rio de mi misma por ser tan boba. Tan dura y sarcástica que soy a veces y tan naive que me vuelvo otras.
“Q tal guapa! Com estas? Avui No puc qedar estic treballant tot el finde…Quina pua! Q et sembla si quede la setmana q ve? Quin dia et va be? Petons”
Somric i t’imagino sentat davant el PC redactant informes. Pensatiu. Amb el rintxol daurat que sempre s’et cau sobre la cara. Amb un cigar a la boca. Al costat, l’estanteria amb les fotos de quan eres peque i els llibres de Paul Auster, Aldous Huxley i Noam Chowsky entre d’altres. Recordo el fred que feia al teu pis i el cobrellit cutre que em vaig apropiar com a manta (amb lletres de colors i desgastat pels anys). Els tons grogosos del poster d’aquella peli…com es deia?…Siiii…aquella que és mítica… Nosequé 2010 (era odissea 2010?). Recordo el rubiales rus que ens vam trobar a l’escala. El que sempre hi deixa la bicicleta del Decathlon. I la pizza aquella que vam menjar… amb la massa que semblava un chicle…
Recordo l’exposició de snobs i modernillos en la que una maleta movil o una cambra amb les parets metàl.liques es consideren art (més surrealista que els surrealistes!). Els gafapasta (o gafipastis, com es prefereixi) miraven embadalits les presumptes obres d’art. Dubto que es pugui trobar significat en allò que no el te.
A l’altra sala exposición de cartells d’época. Em va cridar l’atenció una parelleta que seien en una mena de puf circular que hi havia al centre de la sala. La noia sentada sobre d’ell. El noi sostenia un llibre amb una mà i amb l’altra es recolzava al puf. Eren modernillos (tallat de cabell seguint les últimes tendències, gabardina gris i samarreta a ralles blanques y negres) Per què llegien? No els hi interesaba l’exposició? Estaven allà perquè és cool dir que has anat a tal exposició o a tal altre?. Una imatge totalment oposada a la de la fauna que es trobava a l’exposició de pintura barroca.
Em concentrare amb la sala amb parets metàl.liques…
At first sight it looks like a prison or something similar. I inmediately related it to a concentration camp. Maybe its because I’ve read several books about the victims of the Holocaust. The first thing that came to my mind it was Primo Levi’s book Si esto es un hombre . It’s about his own experience in a camp. The darkness of the metallic room remind me of the darkness in the book. The darkness of dirty clothes. Of hands damaged by hard work. The darkness of suffering souls enslaved to corpes that refuse to die. The darkness of the crematory. The darkness of human ashes.
I confess I felt really disappointed when I’ve read the interpretation the author gives. According to him the metallic room represents the period of time between birth and death. It was shocking to me. The period of time between birth and death? Isn’t it Life? So, according to that man life is a metallic room. Even more! My interpretation has no sense because it’s not the author’s interpretation. “Author’s interpretation” Oh my God! (in a cool American style of talking). What is happening to us? In the past artists give us their works (which were the product of hours and hours of effort, of course) and WE, the crowd, were the ones who must provide our interpretations (yeah! We had some work to do guy!). However, nowadays Art is so infantilized and people is so lazy about thinking that they expect all was done. Some clever people (remember that you can be clever and ignorant at the same time) put a quotidian object in front of us, tell us “that means that”and we are supposed to accept it as an unquestionable truth! We end up believing the shit they sell us is the Truth (with capital letters). But....There is a problem baby! (I keep using Americal coolish style) Truth does not exist. There are as much realities as subjects. All is subjective and relative in life.
Yesterday I was chating with my brother by Messenger and he had a a nickname which I think it could be appropiate for this dissertation ( or this boring sermon, as you wish):
“I was uncool before being uncool was cool”
(my brother and his strange sense of humor)
COLLONS!! Tres horas escribiendo!! In three different languages!! Dec estar sonada!! Vaya parrafada solté!! I would like to apologise to punish you with such a long and confusing article!! Otro de mis experimentos!! No ho puc evitar!! I love playing with language!!
P.D. Se aceptan criticas!! Pero no sigueu massa cruels!! I’m just a frustrated writer playing with words!!
El parpadeo de la pantalla del Mobil pone en alerta a mi consciencia. El mundo a mi alrededor empieza a despertar. El gruñir de las llaves que pelean con el paño de la puerta. El chirrido de la bisagra de una puerta que quiere abrirse. El murmuro de dos cuerpos que conversan en la otra habitación. El movimiento ágil que contrasta con la calma de mi habitación. Roto mis hombros hacia atrás, tranquilamente. Muevo de lado a lado mi cabeza, estirando las cervicales. Mi respiración se torna menos profunda. Voy despertando de mi ensoñación. Vuelvo a mirar el maldito chisme que me despertó del Nirvana (cosas de la vida moderna). Es un mensaje de Él. Siento un alivio al pesar que llevaba en el pecho desde ayer. Me rio de mi misma por ser tan boba. Tan dura y sarcástica que soy a veces y tan naive que me vuelvo otras.
“Q tal guapa! Com estas? Avui No puc qedar estic treballant tot el finde…Quina pua! Q et sembla si quede la setmana q ve? Quin dia et va be? Petons”
Somric i t’imagino sentat davant el PC redactant informes. Pensatiu. Amb el rintxol daurat que sempre s’et cau sobre la cara. Amb un cigar a la boca. Al costat, l’estanteria amb les fotos de quan eres peque i els llibres de Paul Auster, Aldous Huxley i Noam Chowsky entre d’altres. Recordo el fred que feia al teu pis i el cobrellit cutre que em vaig apropiar com a manta (amb lletres de colors i desgastat pels anys). Els tons grogosos del poster d’aquella peli…com es deia?…Siiii…aquella que és mítica… Nosequé 2010 (era odissea 2010?). Recordo el rubiales rus que ens vam trobar a l’escala. El que sempre hi deixa la bicicleta del Decathlon. I la pizza aquella que vam menjar… amb la massa que semblava un chicle…
Recordo l’exposició de snobs i modernillos en la que una maleta movil o una cambra amb les parets metàl.liques es consideren art (més surrealista que els surrealistes!). Els gafapasta (o gafipastis, com es prefereixi) miraven embadalits les presumptes obres d’art. Dubto que es pugui trobar significat en allò que no el te.
A l’altra sala exposición de cartells d’época. Em va cridar l’atenció una parelleta que seien en una mena de puf circular que hi havia al centre de la sala. La noia sentada sobre d’ell. El noi sostenia un llibre amb una mà i amb l’altra es recolzava al puf. Eren modernillos (tallat de cabell seguint les últimes tendències, gabardina gris i samarreta a ralles blanques y negres) Per què llegien? No els hi interesaba l’exposició? Estaven allà perquè és cool dir que has anat a tal exposició o a tal altre?. Una imatge totalment oposada a la de la fauna que es trobava a l’exposició de pintura barroca.
Em concentrare amb la sala amb parets metàl.liques…
At first sight it looks like a prison or something similar. I inmediately related it to a concentration camp. Maybe its because I’ve read several books about the victims of the Holocaust. The first thing that came to my mind it was Primo Levi’s book Si esto es un hombre . It’s about his own experience in a camp. The darkness of the metallic room remind me of the darkness in the book. The darkness of dirty clothes. Of hands damaged by hard work. The darkness of suffering souls enslaved to corpes that refuse to die. The darkness of the crematory. The darkness of human ashes.
I confess I felt really disappointed when I’ve read the interpretation the author gives. According to him the metallic room represents the period of time between birth and death. It was shocking to me. The period of time between birth and death? Isn’t it Life? So, according to that man life is a metallic room. Even more! My interpretation has no sense because it’s not the author’s interpretation. “Author’s interpretation” Oh my God! (in a cool American style of talking). What is happening to us? In the past artists give us their works (which were the product of hours and hours of effort, of course) and WE, the crowd, were the ones who must provide our interpretations (yeah! We had some work to do guy!). However, nowadays Art is so infantilized and people is so lazy about thinking that they expect all was done. Some clever people (remember that you can be clever and ignorant at the same time) put a quotidian object in front of us, tell us “that means that”and we are supposed to accept it as an unquestionable truth! We end up believing the shit they sell us is the Truth (with capital letters). But....There is a problem baby! (I keep using Americal coolish style) Truth does not exist. There are as much realities as subjects. All is subjective and relative in life.
Yesterday I was chating with my brother by Messenger and he had a a nickname which I think it could be appropiate for this dissertation ( or this boring sermon, as you wish):
“I was uncool before being uncool was cool”
(my brother and his strange sense of humor)
COLLONS!! Tres horas escribiendo!! In three different languages!! Dec estar sonada!! Vaya parrafada solté!! I would like to apologise to punish you with such a long and confusing article!! Otro de mis experimentos!! No ho puc evitar!! I love playing with language!!
P.D. Se aceptan criticas!! Pero no sigueu massa cruels!! I’m just a frustrated writer playing with words!!
